Tim-tim.

Não é de hoje que eu quero lhe dizer que não sou feito de bits, bytes, muito menos da mesma matéria de que são feitos os sonhos – que, diferente de mim, não tem matéria alguma, pelo menos fisicamente falando. Seria bobagem negar que tenho uma também uma parte intangível, inacessível, inclusive a mim mesmo. E olha que não estou falando do meu inconsciente. O que eu fiz durante todo esse tempo? Você mais do que ninguém sabe a resposta, ainda que por capricho ou vaidade se faça de desentendida. Mas eu, como sou bonzinho – todo mundo que não me conhece me acha bonzinho e os que me conhecem acreditam mais ainda – eu vou te lembrar: eu quis tocar o intangível. Porém para tocar o intangível não basta um coração. Foi por isso que chamei você, para me ajudar a acreditar em todas aquelas histórias e baboseiras inacreditáveis que só existem, que só resistem quando dois corações batem ao mesmo tempo – ainda que em ritmos totalmente descompassados, difusos, loucos, lunáticos e diferentes. ‘Para se tocar o intangível é preciso se ter mãos’, você me disse logo quando te conheci. Lembro perfeitamente desse momento porque ali eu tinha feito as pazes com algo que há muito estava separado de mim e que se chama fé. Isso mesmo, essas duas letrinhas que nos lançam para dentro do abismo, de cabeça, e ainda por cima nos faz sentir o prazer da queda. A gravidade da fé puxa e amortiza a gravidade de Newton. Oras, eu estou falando das nuvens. E não: essa fé em nada tem a ver com seres míticos, deuses, idéias, códigos. Nada disso: tem a ver com carne. Isso mesmo, como esta que reveste o seu corpo, que o meu corpo, igualmente feito de carne, desejava avidamente. Muitos acham que a fé deve sempre ter a ver com aquilo que não se pode enxergar, mas eu te disse que isso é pura balela: fé tem a ver com o que não se pode prever. Porque eu podia te tocar – e até te toquei algumas vezes, ou pelo menos achei que havia te tocado – mas jamais pude te prever. E não podendo, eu me limitava a aceitar. Paz? Não, fé infelizmente não tem a ver com paz, mas com o caos. Convenhamos: se o mundo fosse regido pela paz, a fé não faria sentido, não é mesmo? E eu, quase ateu, cheio de fé, peguei na sua mão como quem procura não a salvação e sim a perdição - ou talvez seria mais apropriado dizer 'a salvação que existe por trás de toda perdição'. Lembro disso. Aliás, maldita memória que não me deixa escapar sequer uma faísca. E é por conta disso que a todo momento as suas palavras não pararam de pulular na minha cabeça, como aqueles sinos das antigas catedrais que de minuto em minuto insistiam em me dizer que eu estava vivo. E é aqui que eu volto ao começo, rebobino a fita – porque no meu tempo era preciso retroceder para recomeçar – e me pergunto: eu realmente estive vivo? Porque olho para meus braços e não os vejo; olho para minhas pernas e também não encontro nada. Não me sinto. Sou apenas sinais e letras numa folha, que na verdade nem uma folha é. Sou um cursor. Um cursor sem carne, com histórias, mas sem história. Cego, surdo, mudo. Um simples cursor e você sabe que cursores não têm sangue e muito menos uma bombinha que espalha esperança para as células, em formato de oxigênio. Um cursor que procura um corpo, que procura um criador, que procura um coração, que procura o outro coração, que clama e reclama o intangível e que nesse percurso encontra apenas justificativas, ou seja: nada. Sinais sem vida. Um algoritmo de mim mesmo sem mim, eterno, desprovido de efemeridade. Rastros, apenas, nada mais do que isso. E olha que no início eu achei que tinha vida... Que surpresa, não é mesmo? Eu piso na certeza e encontro a dúvida. Tateando a dúvida, revejo a certeza. Nem tudo que reluz é 'outro'. Sou um cursor, por exemplo. Destilo algo que aparenta ser intangível, mas você bem sabe que não o é. Faltam-me mãos para tocar no intangível. Não só as que não tenho, mas as que não tens. E um dia eu ainda pensei que uma navalha bastaria para mostrar que existe sangue escorrendo em minhas veias. Hoje, mais contido, percebo que navalha é uma palavra e sangue apenas uma idéia, bonita e perfeita como qualquer idéia que te prende a uma verdade. E eu, bobo, duvidei, neguei, evitei mas desde o início tinhas toda a razão: não sou capaz de sentir absolutamente nada. Nem você. Tim-tim!